O Adeus a Glorytown é uma curiosa combinação de rememoração com relato histórico. O exilado cubano Eduardo Calcines relembra sua infância morando no bairro de Glorytown na cidade de Cienfuegos durante a primeira década da revolução comunista de Cuba, enxergando pelas lentes de menino as transformações na ilha, na sua família e em si mesmo.

Os Calcines eram uma família de classe média alta em Cuba, acostumados a animados jantares familiares e a morar em casas confortáveis. Eduardo, com apenas 3 anos quando a revolução se iniciou, de princípio se encanta com a presença de soldados a cada esquina e acha curiosa a Voz que sai a discursar incessantemente não apenas no rádio, mas também em autofalantes espalhados por todo lugar.

Porém essa inocência pouco dura, conforme despenca o padrão de vida da família, com a carne se tornando uma raridade e filas para adquirir artigos básicos e racionamentos virando parte do cotidiano. E as coisas pioram quando eles passam a se tornar alvos ativos da perseguição, após decidirem pedir um visto para se mudarem aos Estados Unidos.

O procedimento envolve receber um representante do governo para fazer um inventário das posses da família – a fim de que eles não “roubem” nada quando forem aos EUA já que tudo é propriedade do Estado – e aguardar por um telegrama indicando a data para embarcarem. Isso culminará em um tenso  momento quando estão para embarcar, quando o oficial percebe a falta de uma cortina, o que ameaça impedir a viagem dos Calcines. Porém, o tal telegrama que deveria levar “um ou dois anos” para chegar, aparece só depois de mais de uma década de espera.

Conforme os anos se acumulam, a família de Calcines passa a sofrer perseguições diversas. Brutamontes de grupos ligados ao governo aparecem para incitar brigas no bairro, o tio e pai de Eduardo são enviados a “campos de reeducação” – eufemismo para campos de trabalho forçado –, Eduardo apanha de colegas de classe a olhos vistos de professores que até incitam o conflito. Culminando em uma professora de matemática particularmente fervorosa ao regime que faz com que Eduardo se levante e pede para que todos vejam “como é um verme” no seu primeiro dia de aula, entre outras delicadezas.

A obra mostra o tremendo poder da propaganda nos regimes totalitários, os perigos de quando a população é incentivada a terceirizar o seu cérebro para o governo. A propaganda revolucionária intensa se enraíza entre os próprios conhecidos e parentes de Eduardo, como a namoradinha que de uma hora para a outra passa a papagaiar propaganda oficial e pede a Calcines a se filiar ao partido, ou o primo que se torna comunista.

O relato do autor contém diversos personagens marcantes e sua relação com eles é o que dá um tom muito mais íntimo a O Adeus a Glorytown em comparação a obras semelhantes sobre o período. Em especial com os avós que moravam do outro lado da rua e com a irmã mais nova. Me surpreendi com a leitura de O Adeus a Glorytown. Além da força da história em si, o autor soube dosar muito bem a sua visão infantil durante a narrativa. A despedida de Eduardo e seus pais dos avós quando eles finalmente iriam aos EUA – e nunca mais se veriam novamente – é um dos momentos mais tristes que li nos últimos tempos. Um momento que mostra como movimentos políticos podem traçar linhas dentro das próprias famílias, separando-as seja pela distância do exílio, seja pela ideologia.

gostei: história forte retratada com um tom ao mesmo tempo infantil e maduro; relação bela entre os personagens; boa tradução

não gostei: nada a reclamar

idioma: português editora: nossa cultura ISBN: 9788580660180

Para um escritor de ficção científica, Asimov é notório por ter poucas histórias com alienígenas e se concentrar mais em robôs. Mas quando escreve sobre aliens, como em The Gods Themselves, eles são nada menos que amebas de três sexos – e uma delas ainda é “gay” – com direito a masturbação desenfreada e orgias minuciosamente descritas pelo autor.

O livro traz três histórias que giram em torno da descoberta de uma tecnologia que permite à humanidade criar energia limpa, renovável e em escala praticamente ilimitada; que envolve a troca de matéria entre o nosso universo e outro paralelo com regras físicas diferentes. A primeira trata da descoberta do tal processo – se é que a palavra “descoberta” pode ser usada aqui, já que ele é iniciado pelas amebas conscientes do tal universo paralelo.

Essa narrativa inicial é mais expositiva, lidando  com as brigas de ego entre os cientistas pelo reconhecimento das “bombas” que geram a energia e depois em tentar mostrar que elas podem ter consequências catastróficas. Talvez seja a parte que mais se aproxima do estilo tradicional de Asimov: diálogos científicos entre personagens que francamente não possuem muita distinção entre si nos diálogos.

A segunda parte é ambientada no mundo das “amebas”, palavra que uso aqui na falta de uma melhor descrição. Esse trecho é praticamente irreconhecível do Asimov tradicional, lembrando autores mais, digamos, psicodélicos da narrativa especulativa. Achei um trecho de grande criatividade, com personagens de surpreendente profundidade humana – muito mais do que os seres humanos -, tratando de temas como família, amor e dever conforme uma ameba descobre que as bombas podem ter consequências desastrosas. Além de trechos inadvertidamente cômicos como o sexo das amebas.

A terceira parte retorna ao nosso bom e velho universo, mas na lua. A história agora se centra no relacionamento de um físico terráqueo e uma nativa da lua, e oferece um meio termo entre os personagens mais estáticos da primeira parte e os complexos da segunda.

É curioso que The Gods Themselves não é apreciado por muitos fãs de Asimov, devido ao estilo diferente de seu usual ou até críticas sobre o discutível conteúdo científico, entre os amantes do sci fi “hard”. O próprio Asimov disse em uma entrevista que esse  foi um dos trechos de sua obra que ele escreveu mais livremente. Para mim, o tom distinto do estilo mais burocrático do autor fez valer o livro para mim mais do que clássicos de Asimov como Fundação.

gostei: visão criativa de uma sociedade verdadeiramente alienígena

não gostei: primeira parte peca por personagens pouco inspirados

idioma: inglês editora: bantam books ISBN: 9780553288100

O ano de 2011 da Taverna Fim do Mundo teve 13 resenhas, poucas em comparação a anos anteriores. Não foi um ano com menos leituras, creio que até ultrapassei marcas passadas, mas projetos paralelos impediram o taverneiro de dedicar mais tempo à esta ilustre Casa.

O taverneiro, portanto, se reserva o direito de escolher apenas 3 livros mais marcantes ao invés dos 10 de costume. No entanto, cada um deles é excelente e não deve em nada aos favoritos de anos anteriores. Segue a relação abaixo:

3 – A Guerra de Alan – de Emmanuel Guibert As lembranças de um veterano da Segunda Guerra transpassada aos quadrinhos, porém dois pontos fazem toda a diferença entre A Guerra de Alan de obras semelhantes. A primeira é como pouquíssimo se fala de guerra no final das contas, já que Alan Ingram Scope só atirou uma vez em combate e nem sabe se acertou alguma coisa, mas em compensação se revela um observador minucioso das pessoas e pequenos detalhes de sua vida. O segundo é a ênfase do quadrinista Emmanuel Guibert em lembrar não os fatos históricos, mas como a guerra e os anos seguintes sobreviveram na memória de Alan, inclusive no estilo dos traços. O resultado é um tom diferente do heróico ou de relatos de atrocidades, e sim a sensação de se esticar o pescoço e enxergar com rara intimidade a trajetória de uma vida não menos fascinante.
2 – Hyperion – de Dan Simmons Uma exímia recontrução do formato de contos interligados do clássico Os Contos de Canterbury aplicado à ficção científica. Mas Hyperion vai muito além desse artifício devido à qualidade das histórias, que mudam de formato de acordo com o personagem que as narra e cada uma revela um pouco mais de  um mistério envolvendo paradoxos temporais, cultos exóticos e uma intrigante criatura que parece ser capaz de se mover à vontade por tempo e espaço e que mata sem aparente explicação. O autor Dan Simmons é um grande amante da literatura clássica, e a forma como ele aplica essa profundidade narrativa ao sci fi faz a diferença entre Hyperion ser mais um livro de capa e espada no espaço, um livro consegue trazer meditações profundas junto de suspense e momentos de ação.
1 – Tóquio Proibida – por Jake Adelstein Nos últimos anos lí diversos livros excelentes de não-ficção, mas nenhum foi tão fascinante quanto Tóquio Proibida. Escrito pelo jornalista norte-americano radicado no Japão Jake Adelstein, a obra é um retrato fascinante não apenas do submundo criminal japonês, mas também do jornalismo e da cultura nipônica. Adelstein tem um olhar privilegiado para essa análise, sendo japonês o bastante para compreender o que vê, mas estrangeiro o suficiente para apreciar a bizarrice que só o Japão pode criar. Ajuda o fato de que o autor tem um olhar muito apurado para suas descrições e excelente capacidade narrativa para interligá-las, em uma história que evolui conforme a própria visão do autor vai indo do fascínio com os yakuzas ao horror de conhecer em primeira mão os perigos da máfia japonesa.

A Guerra de Alan é o resultado do encontro e da amizade entre o quadrinista francês Emmanuel Guibert e Alan Ingram Cope, um norte-americano veterano da Segunda Guerra que permaneceu na Europa após o conflito e se aposentou em uma ilha no norte da França. Cope, um homem sensível e com interesse em pessoas, música, poesia  e literatura, tinha grande memória para os detalhes, o que dá muita riqueza ao seu relato.

Porque essa não é mais uma história da Segunda Guerra, mas sim do conflito segundo a trajetória pessoal de Cope. A HQ tem ausência quase completa de batalhas ou as atrocidades que costumam pontuar relatos do período. O próprio Cope só atirou uma vez em combate – com a metralhadora de seu blindado – e mesmo assim mal enxergou para onde mirava, quanto mais se acertou algum alemão. É possível visualizar através das páginas Cope sentado narrando por horas suas histórias, daquelas de veteranos, típicas para entediar netinhos, mas com um charme especial para quem se adequar à sua toada.

Cope é de fato um observador minucioso, lembrando detalhes de sua vida e uma série de historietas. Como quando ainda em treinamento foi com outros soldados comprar uma bisteca com outros soldados por meio dólar de um lenhador, seu primeiro encontro quase-sexual com uma adolescente cigana na França, uma alucinação durante uma patrulha noturna. Mas mais do que tudo, Cope se mostra um amante de pessoas, repetidamente tenta contato por carta com conhecidos após a guerra e dá grande importância com o destino das que cruzam seu caminho.

Guibert teve a sensibilidade de manter a perspectiva dentro do que Cope contava, mantendo até erros óbvios que ele confundiu em seu relato. Mas não se trata de como a guerra foi um dia, mas como ela se tornou para Cope em suas memórias. O estilo da arte acompanha o ar de lembrança dos relatos. Desenhos deixados pela metade, como que perdidos na névoa da memória, ou com traços incertos de aquarela em momentos marcantes.

Depois de ler A Guerra de Alan fiquei com a sensação de não ter lido uma HQ, mas ouvido um relato oral com as imagens sendo construídas pelo quadrinista. Uma obra sensível e de grande valor para os interessados em história oral.

Leia abaixo um breve trecho:

gostei: traço contribui para a sensação de lembranças; história com toque íntimo; mais sobre a trajetória da vida humana do que a guerra em si

não gostei: narrativa lenta pode não agradar a quem não comprar a proposta

idioma: português editora: zarabatana books ISBN: 978-85-60090-27-3

Escrito pela romena radicada no Brasil Mirella Faur, Ragnarök é mais do que a introdução à mitologia nórdica como seu título sugere. É uma obra extremamente completa sobre o assunto, que traz contexto histórico, cosmogonia, panteões com verbetes individuais para diversas grandes e pequenas divindades, descrições de criaturas mitológicas, roteiro de datas sagradas e seus significados, linha do tempo, tabelas de correspondências de divindades bibliografia organizada para quem quer se aprofundar. Até guia de pronúncia o livro traz.

E histórias, muitas delas. Algumas com boa dose de humor, como Loki que amarra seus colhões na barba de um bode e se deixa arrastar para tentar fazer rir uma deusa, ou Thor – de todos os deuses – vestido de noiva para recuperar seu martelo de um gigante.

Ragnarök tem dois grandes méritos adicionais a meu ver. O primeiro é o enfoque feminino que Faur consegue resgatar nas histórias sem tornar o livro um panfleto. Ela mostra a tensão ao longo da história para que prevalecesse uma visão mais patriarcal, em particular com a difusão do cristianismo nos países nórdicos. Isso fez com que muitas manifestações femininas de poder fossem tachadas de bruxaria, não só as sacerdotisas, mas a própria tradição de transmissão oral de conhecimento entre as mulheres. Muitas das histórias tradicionais que sobreviveram desses povos não foram as passadas entre as mulheres, mas sim como as mulheres deveriam ser aos olhos dos homens.

O segundo grande mérito – e para mim o maior – é resgatar essas histórias, arquétipos e personagens como expressões humanas ao invés de matéria-prima para produtos da indústria do entretenimento. Não tenho nada contra filmes ou quadrinhos de super-heróis, eu mesmo gosto de muitos, mas é bom lembrarmos que essas representações são eco de algo muito profundo e antigo. São tentativas de compreensão do universo dos seres humanos frente às forças da natureza. São reflexos de medos e de desejos e uma forma de preservação de identidade cultural ao invés de distração para um fim de tarde, que é a principal relação que nós temos hoje com a mitologia.

Curiosamente, isso parece passar batido se você julgar Ragnarök pela capa e contracapa, que traz ilustrações e comentários típicos de literatura infantojuvenil, citando desde relações com games a Cavaleiros do Zodíaco. Entendo a necessidade de uma editora de vender o seu livro e encontrar ganchos para tanto, mas o livro de Faur não menciona nenhuma dessas referências e se trata de uma obra madura e bem pesquisada sobre mitologia nórdica. O leitor que buscar isso provavelmente nem vai abrir o livro se julgá-lo por sua capa.

No final, o livro entrega bem o que propõe. Uma excelente introdução à mitologia nórdica, muito informativa, bem organizada repleta de boas histórias e explicações de contexto histórico.

gostei: organizado; completo; rico em histórias; contexto histórico

não gostei: faz juz à sua proposta; sem reclamações

idioma: português editora: editora cultrix ISBN: 9788531611254

Um dos meus solilóquios prefeferidos da ficção científica, no final de Blade Runner.

1. Ser motorista de Papai Noel na Véspera de Natal

2. Entrevistar estilistas de cachorros

3. Fotografar a demonstração de um simulador alemão de partos

4. Trocar vinte e cinco vezes de roupa e dirigir uma kombi florida em um set de filmagem

5. Vender luminárias de cristal de 50 mil reais

6. Jogar videogame

7. Editar fotos sexy da Katy Perry no Photoshop

8. Escrever a profilaxia, história e principais casos históricos de uma doença que não existe

9. Recitar com uma camiseta do Chile poesia em portunhol em uma feira de rua

10. Me fingir de industrial no telefone para fazer cotações de peças de fábrica

E pior que é tudo verdade.

Tenho medo de pensar o que meus próximos 32 anos de carreira me reservam.

Tóquio Proibida é o relato autobiográfico do norte-americano Jake Adelstein, que foi para o Japão querendo ser monge e terminou sendo jornalista. O livro acompanha a carreira de Adelstein conforme ele ingressa no jornalismo nipônico, passa a cobrir e até se deslumbrar com o universo da máfia japonesa – os yakuzas – até o momento que o deslumbramento se transforma em terror.

Se existe um povo que gosta de ler jornal no mundo, é o japonês. Para botar as coisas em perspectiva: o Japão tem uma população menor que a brasileira, mas enquanto os nossos maiores jornais como Folha de S.Paulo e Estadão brigam para manter tiragens entre 200 e 300 mil exemplares, só o Yomiuri Shinbum no qual o autor trabalhou tem tiragem de mais de 10 milhões exemplares por dia! E com duas edições diárias, uma matutina e outra vespertina!

Antes de se embrenhar na tal “viagem perigosa pelo submundo japonês” conforme promete a capa, o livro já é fascinante por mostrar os bastidores desses jornais nipônicos durante os anos 1990 e 2000. São redações perpetuamente cobertas por névoa de cigarros, um rígido sistema de hierarquia entre repórteres novatos e veteranos, uma sala de descanso cheia de revistas pornográficas e até um banheiro com ducha para as jornadas de 80 horas semanais.

O autor aborda de forma madura e informativa a indústria do sexo, prostituição e fantasia no Japão, deixando de lado a postura tão comum no ocidente de apenas torcer o nariz para as doideras dos japoneses e trazer explicações culturais e até legislativas. Adelstein tem um precioso olhar para detalhes, uma boa dose de ironia e está em uma posição privilegiada para captar tais detalhes. Japonês o bastante para enxergar o país real, estrangeiro o bastante para se surpreender com as coisas. E o autor não se faz de coitado em nenhum momento, mesmo quando se responsabiliza pelo quanto algumas de suas escolhas custaram a outros.

Mas talvez o que mais tenha gostado de Tóquio Proibida seja como o livro se desenvolve e transforma as expectativas do leitor. Claro que existem trechos que mais parecem Versão Japonesa de filme do Scorsese – completo com vilão yakuza que alimenta aos cães os corpos de desafetos –, mas a obra tem momentos de humor legítimo, crítica social, intriga política, tensão e medo. Mais do que a história, acompanhamos as mudanças no próprio Adelstein, que se embrutece, perde idealismos e companheiros queridos depois de mais de uma década dançando com o Diabo.

Tradução sem percalços. Agradeço aos comparsas de trabalho por terem me dado o livro de aniversário.

gostei: história e autor se desenvolvem; boa tradução; vai do engraçado ao tenso; e mais coisa demais pra caber aqui

não gostei: sem reclamações

idioma: português editora: companhia das letras ISBN: 9788535918472

Mais do que uma forma de curtir calor humano e conhecer gente bonita, frequentar conduções lotadas é um dos aspectos mais românticos da vida proletária. E poucas são mais lotadas que os vagões da Companhia Paulista de Trens Metropolitanos, carinhosamente conhecida por CPTM.

Foi lá que eu encontrei, no mesmo dia, Deus e o Diabo.

Deus foi pela manhã. Quando anos atrás dei aulas em Osasco – e descobri que é chamada Cidade de Oz entre os moradores – me acostumei quando pentecostais armados com instrumentos musicais entravam nos trens lotados para pregar. Um paradoxo, claro, já que um trem lotado da CPTM talvez seja o pior lugar possível para se contemplar a beleza da criação de Deus.

Mesmo se tornando mais raros pela fiscalização, naquele dia um conseguiu escapulir para dentro de um trem para poder cantar sobre o Senhor a desinteressados. E obviamente esse era um dia particularmente lotado devido a uma falha técnica e só mesmo vontade divina para explicar como aquele senhor conseguia tocar um violão e cantar desafinado do jeito que o trem tinha cada centímetro cúbico preenchido com carne humana enlatada.

Jorrei pra fora do trem na minha estação e segui meu dia de proletário honesto, o incidente esquecido em minha cabeça. Até que eu me recordei dele na volta, de noite, quando eu encontrei o Diabo.

Assim que a luz do trem despontou na escuridão da noturna, a voz da anunciante relatou na estação: "o próximo trem com destino à Estação Barra Funda tem oito carros". Traduzindo para os neófitos em CPTM, a frase significa "se espremam aí que esse tem metade do tamanho normal".

Entrei na lata, cheia, mas um pouco menos do que na ida. E logo meus ouvidos foram agraciados com o doce som do funk de periferia. Vinha de um grupo de garotos portando latinhas de cevada em mãos e animados apenas como os garotos conseguem ficar quando estão indo pra balada.

Agora, o funk brasileiro não é exatamente conhecido por sua elegância, mas por vezes surge uma obra que consegue se destacar. Aquele funk era uma dessas. O refrão da música consistia na moça falar repetidamente, eu juro pra vocês, "me arromba".

Repita "me arromba" em voz alta de oito a dez vezes, eu espero. Pronto? Independente do ritmo, você teve uma boa ideia da experiência sonora que a música me proporcionou.

Não pude deixar de imaginar o que aconteceria se Deus e o Diabo entrassem juntos no mesmo vagão. Será que um deles sairia? Será que haveria uma épica batalha musical representando a batalha maior pelas almas humanas? Haveria um vencedor preconizando o que ocorreria no final dos tempos?

Seja lá o que acontecesse, azar de quem só quer chegar sossegado em casa pra repetir tudo no dia seguinte.

Sempre vale a pena lembrar.